La notte del Santo bevitore

I fumi assottigliano in vicoli

i fiumi di strade incatramate.

Il tuo ricordo lucido di ieri,

occhi colore di uva morbida

quasi-bionda, col raspo tenero

e la pelle liscia e trasparente,

scivola fra ottobre e questo

così lontano e spento 

giorno di marzo.

Arrabattare parole per incontrare 

i lampioni in lutto in abito scuro;

e poi dittonghi e respiri smorzati 

non restano - la falce che il cielo

miete in grandi spiazzi

irrespirabili e vertiginosi

in un senso di mosto

- ché il dolce, si sa,

ha un forte attrito contro le gengive
cariate dai baccanali

e spacca e amputa il sonno e la fame

e il giorno cade come un accidente

che scivola dal piano inclinato

d'una notte ubriaca

(Simone Risoli)